Напишите что-нибудь интересное, а то мне скучно вас читать стало. Никаких поучительных историй.
Ой, блииин, по поводу историй.
Вчера со мной случилась очередная. В принципе, она со всей нашей честной компанией случилась...Да и, в принципе, это не такая уж и интересная история....Но всё же.
Сидели в сквере Мичурина, пили пиво. Кто там был...муж, Саша, Олег...Беседуем, значицо.
Тут к нам подходит алкаш, качается, глаза прозрачные, смотрят вникуда. Начинает долго втирать что-то про жизнь свою никудышнюю (денег не просит), мне пожаловался, что жена у него в Париже, а он в любимой Самаре остался. Потом сказал, что, мол, спасибо, что не прогнали, за это я вашей девушке (то есть мне) почитаю стихи. Бухнулся на колени передо мной и начал читать Маяковского.
Я хотел бы быть понят своей страной, а не буду понят, что ж.
По родной стране пройду стороной, как проходит косой дождь.
И вот стоит передо мной бухущий в говно старик и читает стихи, которые, в принципе, мало кто знает. У Маяковского там всё больше пятистопный ямб и слоганы взвейся развейся..
Старик ушёл, я у Олега спрашиваю:
- А кто это был, не знаешь, вы же тут постоянно виснете?
- А это бывший вратарь Крыльев Советов. Их команда в 60-х годах играла. А он вот видишь, спился потом...
Так я потом на работе в интернете обыскалась ну хоть какую-то его фотку найти того периода, посмотреть, каким этот человек был тогда.
Ничего нет.